Ты в лёгкости пера соперниц не имеешь

Ты в лёгкости пера соперниц не имеешь,
И грани все своей души ты публике даришь.
Но от чего ж поэзией своей ты сердце мне не греешь,
И в дали светлые, увы, меня ты не манишь?

Нагроможденье складных слов… и пустота меж строчек.
Ты как изысканный цветок, гордишься красотой.
Любви мне больше отдаёт обычный полевой цветочек,
Твои стихи – сосуд красивый, но он внутри пустой…

И в многословье видится порой надменность сердца,
Уверенность в своей непревзойдённой правоте…
Но не дано тебе меня вернуть мечтою в детство,
И подарить опять душе моей воспоминанья те…

А есть стихи… да впрочем, вряд ли ты поймёшь,
Чьи строки безыскусные, наивные, простые
Вдруг вызовут  душевный трепет, нерва дрожь
И оживут картины прошлого, забытые, немые…

И вновь ребёнком по траве бежишь судьбе навстречу,
А впереди мечта твоя с надеждою летят…
И эти чистые стихи мне сердце счастьем лечат,
И вдохновением опять мой наполняют взгляд.

Ты в лёгкости пера соперниц не имеешь,
Но вряд ли греешь ты сердца читателей своих.
Да разве холодом души кого согреешь?
За выспренностью фраз глас сердца твой давно утих.