Себе, любимому, на про-о-о-шлый юбилей

Ну, что же? Вот и пятьдесят.
Летят года мои, летят.
Уходят, как в песок вода.
Уж голова давно седа,
Да это, право, ерунда.

Ведь все, собравшиеся тут,
Ещё меня на «ты» зовут.

А на Кавказе говорят,
Когда мужчине пятьдесят,
Он должен сына народить,
Хотя бы тополь посадить
И дом построить, чтобы жить,

Чтоб на веранде в холодке
Сидеть со стопкою в руке.

Смотреть себе на млечный путь,
Качать ногой и в ус не дуть,
Спокойно пиво попивать,
Былое, может, вспоминать,
И домочадцев поучать,

И сериал смотреть полдня.
Но это всё - не для меня.

Да, с этим планом – перебор.
Вон, - сыновья, как на подбор.
И дочка вышла, хоть куда!
Все врут нам, братцы, как всегда,
Что с демографией беда.

И домик есть, и даже сад.
Вот только что-то - пятьдесят…

А, может, зеркало не врет?
Ещё не тянет вниз живот,
А тянет в горы и в тайгу.
Ещё порог пройти смогу,
И ужин съем назло врагу.

Про водку, что и говорить,
Коли налито – надо пить.

А бес всё тычет под ребро:
Мол, не натырил ты добро.
И денег много не скопил,
А вкусно ел да сладко пил,
И был любим, и сам любил.

Ну, да. А что о том жалеть?
Так ведь не долго постареть.