где-то в самом начале жизни,
на болезненном её изломе
из древнего
сумрака внутри
горячая волна благодарности небу,
когда приезжал старьевщик,
забирал всякое тряпье,
а взамен давал разные
волшебные мелочи
такое острое счастье
как слова внутри замирали,
чтоб после улетать по ветру
невыносимо прекрасными птицами,
которым нет места в действительности
что тебе отдать сейчас,
старьевщик,
кроме мусора никому не нужных слов,
чтобы солнечное лезвие в самое сердце
и трепетать, как колибри,
над радужными иглами
восторга
Иглы
© Copyright: Галия Осень, 2020
Свидетельство о публикации №120082309108
Свидетельство о публикации №120082309108
Рецензии