Застыл в предчувствии зимы наш сад.
Срывая с веток, кружит ветер листья,
За птицами, к теплу, несутся мысли,
Но лето не воротится назад...
Решил не улетать один скворец,
В ветвях густых он распевает песни,
Сошел с ума, весенний этот вестник,
Ему б на юг, замерзнет ведь глупец.
Тепло сейчас обманчиво - с утра,
Куда не глянешь, серебрится иней,
Ночь стала темной и такою длинной,
Ему б к друзьям отправится пора.
Сад оголялся, с каждым днем пустел,
Но пел скворец, и поражали звуки,
В них было всё от радости, до муки,
Что людям этим он сказать хотел?
Настырный, видно, пением своим
Решил он грешный мир чуть-чуть исправить,
И как же улететь его заставить? -
Замерзнет, но не станет мир другим.
Засыпал сад пушистый первый снег,
В ветвях застыл певец в хрустальном свете,
Переметал дорожки сильный ветер,
Жизнь так хрупка, запомни, человек...
Скворец
© Copyright: Инна Бакушева, 2020
Свидетельство о публикации №120082308421
Свидетельство о публикации №120082308421
Рецензии