Что ждёт за порогом...

Он скитался по свету – немолодой и нестарый.
Он верил в добро и любил задушевные песни.
Когда пела тонко душа семиструнной гитары,
казалось ему, что всё в мире когда-то воскреснет.

Но только не здесь, не сейчас. Не сегодня, не завтра.
В какой-то другой, параллельно живущей вселенной,
где алые краски зари подаются на завтрак,
на маленьком блюдце янтарного диска Селены.

Он шёл по натянутым вдаль неизвестности струнам,
сверяя часы по упавшим и вспыхнувшим звёздам.
Стараясь найти, отыскать в этом мире безумном
дорогу, которой уже не нужны наши слёзы.

По стёртым ступеням, под своды заброшенных башен.
По тонкому льду, как по самой надёжной дороге.
Туда, где ещё есть края – те, которых нет краше,
в которых ещё до сих пор бродят единороги.

Там право на счастье даётся уже от рожденья.
Там время застыло – его не измерить годами.
Огромное небо глядит на своё отраженье,
в зеркальную летопись вод, неоткрытую нами.

Он шёл, как последний романтик прошедшей эпохи.
Как вечный боец ненароком забытого фронта.
По тропам волхвов подбирая упавшие крохи,
в надежде вписать хоть строку в чистый лист горизонта.

К истокам, к обители из непокорённых вершин.
По склонам долин васильково-шалфейного царства.
В край сильных и дерзких, не знающих веских причин,
менять свою правду на фанты от "слуг" государства.


Он знал, что не всё на земле так уж и бесполезно.
Он видел и правду, и ложь, верил в присно и ныне.
Он понял, что дарят от сердца всегда безвозмездно,
а ценность колодца узнать можно только в пустыне.

Что значит, когда за тобою закрыты все двери.
Что ждёт за порогом, и есть ли спасенье в исходе.
Кто знает… Дороги осилят лишь те, кто в них верит,
и время не властно над ними. Кто ищет – находит.

Идущему – вера в конечную цель километров.
Идущему – сил, быть последним романтиком века.
Идущему – волю и дерзость идти против ветра.
И истину, чтоб оставаться всегда человеком.