Мир наш болен...

Мир наш болен болезнью заразною и, скорее всего, обречён.
Дело в том, что «мораль буржуазную» он несёт в себе с древних времён.

Как-то предок наш, сытно поужинав, развалился в пещере своей.
Отдыхал он в тот вечер заслуженно: много за день угробил зверей.
Он смотрел с полусонным прищуром, вспоминая голодные дни,
на ещё не остывшие шкуры и всё думал: "Зачем мне они?
Жёны классно обуты, одеты. Дети сыты, ночуют в тепле.
А ведь есть и озябшие где-то, помышляющие о петле.
Холод зол и жесток, как гиена! Равнодушен он к детским слезам!
Шкуры эти раздам непременно, коли я не нуждаюсь в них сам.
А хотя…" Его вдруг осенило. Он зевнул, почесал в голове.
"Чтобы всё тут по-честному было, за одну шкуру пусть вернут две.
А не смогут… Ну что ж… Вывод ясен. Я готов этот долг им простить,
коль любой из них будет согласен мне работой своей отплатить,
поделиться одеждой, добычей, честью, домом, уютом, женой…
Заведу я, пожалуй, обычай не работать любою ценой.
Должники пусть меня ублажают, отдают ко мне в рабство детей…"

С того вечера мир и хворает «буржуазной моралью» своей.