Нет ответа...

В густой траве дорожного кювета лежала Жизнь,
Навстречу звездам, вне суеты и трепета ответа,
Как судьба, так сдвинула ее с дороги где-то?
Тем более, почему? Зачем? Когда? Вне ропота
Глумящихся сомнений и клекота ревущих по шоссе,
Жизнь размышляла, стряхивая пепел, от мусора,
Летящего в кювет... Дорога, каждой жизни, не прямая:
Укладывает путь, всегда, судьба. Что ее движет?
Правый кто и крайний? Кто, степень гладкости, трамбует
Нам в года? Нисколько Жизнь обиды не питала:
Ни к людям, ни к скоту, ни к небесам. Возможно,
Потому, что понимала: удача видеть мир, бесспорно, дар.
Смешны истерики: " Хочу не так, а этак!" Тупо
Претензии на сытость предъявлять. Наивно требовать,
Не сталкивать в кюветы, и на колдобины, подрезав,
Обрекать. Жизнь - достаточна. Прекрасна. Совершенна
В любой момент, пока жива душа, от убеждения
Незыблемости света, даже когда мерцает темнота...
В густой траве дорожного кювета лежала Жизнь,
Навстречу облакам, в мятежности отсутствия ответа,
На муторность вопроса: " Аз воздам?"

22 августа 2020 г.