Строчки льются не сразу, не вдруг,
Словно бабочки на бумаге,
Замыкается солнечный круг,
Солнце катится через овраги,
И несутся и годы, и дни –
В вечном времени вечные слуги,
Зажигая стихи и огни,
На свои возвращаются круги.
А поэт всё поёт и поёт,
А нам кажется – мало и мало,
Не кончается этот полёт,
И гитара его не устала.
Заискрились закат и восход,
Ветер листья бездумно срывает,
А поэт всё поёт и поёт,
Потому что Господь призывает.
Пусть сияет ноябрь сквозь апрель
Первым снегом, пожухлой травою,
Пусть пылает сквозь дым и метель
Бабье лето его роковое.
Напевая мелодию вслух
Сквозь закат я и слышу, и вижу –
Замыкается солнечный круг,
А Господь нам становится ближе.
Борису Щеглову
© Copyright: Ирина Маркова 6, 2020
Свидетельство о публикации №120082303565
Свидетельство о публикации №120082303565
Рецензии