Но…, - ты во мне - осталась «автоматом»:
ядреным поэтажным русским матом,
цигаркою дымящейся в устах,
пустой бутылкой водочной в кустах.
Мы хорошо о жизни рассудили,
когда в себя по триста засадили,
потом пришла поэзия восторга
и мы ещё добавили, …без торга.
Потом, мне снился Ангел из небесья,
но голова на нём сидела песья…,
возлаял он о жизни во грехе…,
но ты уже - схрапнула ему: «Кхе…».
И понял я, что счёты неуместны,
когда ходы заранее известны…;
когда на утро - прежняя игра:
тебя…, бутылки…, вечного пера.
Но, ты
© Copyright: Денис Утешевич Май, 2020
Свидетельство о публикации №120082303547
Свидетельство о публикации №120082303547
Рецензии