Грустная, неясная, печальная

Грустная, неясная, печальная,
Проза, как записки поздней осени,
Вы таких-то раньше не встречали,
А встретите, ещё раз не попросите.
Серыми дождями песни петые,
На земле не каждому звучат,
Она наполняет мир ответами,
Она тишиною отвечает.
Ночь горит огнями флорентийскими,
Мягкое тепло прижав к груди,
Мир скучает по чему-то искренне
И не видит счастья впереди.
Мир сидит в скрипучем старом кресле
И не поднимает с книги глаз,
Эра интеллекта миру лестна,
Но сердец не ясен глупый фарс.

Грустная, таёжная, не мнимая,
Сложная, что нитями вязали,
Тайна есть же в ней неуловимая,
Скрытые от глаз чужих скрижали.
Мягкая, запретная. Над городом,
Ни секундой больше- полуночье,
И коты разгуливают гордо,
И ночами чей-то легок почерк,
И ночами чьи-то мыты очи,
Легче, или тяжелей душа,
Всё как есть, всё как и было, впрочем...
Чей-то шаг.
Чей-то шаг по старым черепицам,
И по новым лестницам, и лифтам,
Чернота в чернильном небе птицы,
Запах пихты.

Грустная, предельная, прозрачная,
Только сквозь неё читай стихи,
Станет в тебе всё неоднозначным,
Слишущим, что было до глухим.
Вьющимся, что было раньше плавным,
Жаждущим, шипучим и отвесным,
Она не оставит в тебе правды,
Правды невозможной, повсеместной.
Серебрится шар луны безликий
И роняет сотни мелких звезд,
Город жаркий, душный, влажный, липкий,
В мире лето. А в груди мороз.