Рукописи сгорели

Рукописи сгорели,заменены стеклом
Тычутся пальцы в него,предвкушая облом
Аутотренинг опять не вправляет мозг
Пиши - не пиши, а триста выпить пришлось.

Сколько нас здесь,изрыгает слова и мечты?
Миллионов сто двадцать - сто тридцать,
Покуда насосы для крови ещё будут биться,
Для которых и после ковида закрытою будет
Открытая всем заграница?

Остальные уехали,кто в первый мир,
А кто в гроб.
Кто-то сидит,уж куда нам в России без зоны?
Есть и такие, кто радостно прыгнули в тьму -
В ней есть эстетика, как и всегда, несомненно.

Жизнь коротка,бессознательна, тонка и бренна
В этих условиях точно уж лучше во тьму,
Чем на юру голосить, чтоб пейзане,
Паршою покрыты, калом кидали в тебя,
От избытка любви гогоча.

Жизнь превосходная штука,
Вне всяких сомнений.
Сколько ещё неспособных,глухих поколений,
В мерзлых степях и лесах заунывно-холодных,
Будет себя отрицать, оставляя свободным
Только петлю, про запас, каждый раз?

В этих краях даже в реку легко входят дважды,
Та же струя, тот же холм по над этой водой,
Тот же Ивашка-дурак всё трясёт ерундой,
Силясь придумать себя и умней, и отважней.