Пылят дороги, тропы, трассы,
Как будто старые матрасы.
Стоят, качаясь, колокольни -
Наверно, ищут ветра в поле.
Страдает мост от ревматизма,
Всё ноет о тяжёлой жизни.
А у холма раздуло брюхо,
Как лопнет - все сараи рухнут!
Волнами морщатся озёра,
Глядят то с грустью, то с укором.
Я озираюсь с грустью тоже:
Эх, отчего я не художник!
Глубинка
© Copyright: Акимова Екатерина 8, 2020
Свидетельство о публикации №120082208717
Свидетельство о публикации №120082208717
Рецензии