Встреча

   Уже светлело, когда я, с чемоданом в руке, подошел к родной калитке, которую закрыл за собой ровно год назад, в последнем месяце осени. Помню мамины слезы, когда прощалась со мной. Потом было прощание на перроне, длинная дорога эшелоном, шинель, солдатские песни, крепкая дружба, Невский проспект, расставание с однополчанами.

   Долго ждал я эту встречу, и чем больше она приближалась, тем чаще о ней думал.

   И вот, наконец, стоим мы друг перед другом. Я - в солдатской шинели, он - такой же высокий, щедрый, добрый. Добрый старый друг. С этим орехом, делил я и горе, и радости. Под его ветвями прошло мое детство, которого не вернешь, как не вернешь волшебство тех сказок, что рассказывал он мне в жаркие дни, под скрип маленькой качели, висевшей на его упругой ветке.

   Когда солнце садилось за виноградники, он напевал мне тихие вечерние песни. Их мягко подхватывала моя нежная мать, убаюкивая меня, сорванца. Эти теплые, тихие вечера… Сколько незабываемых песен они мне подарили.

   И каждое утро, я находил что-то новое в таинственном шелесте его листьев. Он омывал меня росой. А в зной, укрывал от ярких лучей солнца.

   В каждую осень, он поднимал меня на своих крепких ветвях и дарил свои плоды, и я хмелел от них, как от старого, доброго вина.

   Помню, когда он заболел, долго пришлось мне бороться за его жизнь.

Не шелестела листва, не звучали песни.

   Стыла кровь…

   Но мы с ним оказались сильнее смерти, и теперь, стоит он передо мной, раскачивая своими ветвями, словно хочет вырваться из объятий земли и пуститься в радостный, сумасшедший пляс.

   Все такой же молодой, все такой же веселый, все такой же зеленый, все такой же таинственный, добрый, старый друг.