Вся наша жизнь игра и клоун рад стараться,
Но главное, в любой игре, не заиграться.
Живя чужою жизнью, лица мерея кривляться,
Самим собой, под мертвой маскою остаться.
Приезжий старый цирк, горит в синем огне,
И разбегаясь в панике, теряя лица, грим и силы.
В грязи и ужасе, через забор, глупы оне,
Крича тикают быстро, в рассыпную, клоуны кутилы.
Не вздумай, в нем искать живых людей,
Там ветхих кукол, армия папье-маше собрата.
Стоит без стен, без окон, без дверей,
Без счета мертвых лиц и типажей театр.
Заклеит утром старый дворник, новой вновь,
Горелую, рукой порваную, в саже афишу.
Останется лишь маска клоунская, содранная в кровь,
От бедолаги клоуна, вообще без крыши.
© Лисандр Олисс-Нэйм 2007.
Цирк
© Copyright: Лисандр Олисс-Нэйм, 2020
Свидетельство о публикации №120082200767
Свидетельство о публикации №120082200767
Рецензии