И ангелы пляшут и демоны поют,
В душе одинокого автора,
Который не может терпеть уют,
Потому что он эпитафора.
Убить, воскресить – всё равно одинаково,
Как убивать, умирать.
Но только одно из этого знаково,
Как себя не терять.
И в мире с глухими мокрыми грозами,
Где месяц давно упал,
Мы жемчуг мечем свой россыпью,
Как свиньям на сеновал.
Мы Маяковского с Блоком слушаем,
Мечтая воздвигнуть Царя.
И просим при этом удушливо,
Только без либерья.
Когда же мы, наконец, увидели,
Что звёзды прыгают вскачь,
Мы для себя отметили,
Что звёзды надо убрать.
Мы время замедлили очень быстро,
И водою тушим навоз.
Вот только у нас количество,
В качество не перерос.
И кости болят и ноют,
Я себя одеялом укрою,
Заварю себе крепкого чаю,
И Толкина почитаю...
(14.08.20)
И ангелы пляшут и демоны поют
© Copyright: Андрей Комахидзе, 2020
Свидетельство о публикации №120082206291
Свидетельство о публикации №120082206291
Рецензии