Сады полны неспелых яблок,
А вишни осыпаются на твердь.
И осень старикашкой дряблым
Гадает будущую смерть....
Колени стерты у обочин,
Молитвы верно сожжены.
День памяти, наверно, приурочен,
Ко встрече высохшей жены.
Она давно уж улетела,
А ты все свет пронзаешь тростью,
Черта прочерченная мелом
Плетется за тобой, как хвостик.
Ты имя не произноси, не надо!
Пусть неизвестной остаётся.
И в небе облака, как вата,
Зовут тебя, а с ними солнце.
Да только вряд ли ты уйдешь,
Пока года хватают цепко,
Ты жив, тебя пробила дрожь,
И жизнь есть радость, а не клетка.
Почти осень
© Copyright: Илья Вайт Белов, 2020
Свидетельство о публикации №120082204764
Свидетельство о публикации №120082204764
Рецензии