Родятся строки...
Из какого сора?
Из переписки или разговора.
И из того, что вдруг совсем случайно
Завесы пали, и открылась тайна.
Сомненья, обвинения и упрёки.
Как странно, что из них родятся строки.
Мы обижаемся, что нас не понимают,
А в это время кто-то нам спускает
Слова и фразы. Точки, многоточья...
И ритм, что словно карандаш отточен.
И вьется мысль, приходит и уходит,
На цыпочках танцуя в хороводе.
Когда б мы знали, из какого сора?
А просто из того, что осень скоро...
Because the sky is blue,
It makes me cry.
Нам пишется, когда мы видим край.
Родятся строки
© Copyright: Ирина Лемешева, 2020
Свидетельство о публикации №120082108700
Свидетельство о публикации №120082108700
Рецензии