Таблеткой кофе за щеку и в ночь, в неравный бой,
В неравный спор с самим собой.
То в голове, то в сердце боль.
Всё как всегда. То кто-то скрасит темный рой
Молчания, то вновь себе же пой.
Нет, не крик души, не жалоба,
Я влюблён в ночной земной покой.
Да, себя мне мало, но
Я привык любить, что причиняет боль.
Вопрос логичен: "А на кой?",
Отвечу сердцем, как оно же выучит язык.
Сердцу не прикажешь, не укажешь роль,
И кровь его мне тряпкой, а я просто бык.
А я просто на корриде бык,
И как в комедии времён ребячьих матери, отца,
За ширмой чаще что потвёрже и больнее. Стык.
Шрам на шраме, да на лбу. Больно? Что Вы, нет, я приложился слегонца.
Утро.
Обезбол-таблетка -
Сон.
Иммунитет.
И боль.
Мутно
Помню что отдал на кон.
Ничего.
Прорвёмся.
А теперь из мыслей моих вон!
21.08.2020
Коррида
© Copyright: Александр Сергеевич Филимонов, 2020
Свидетельство о публикации №120082108516
Свидетельство о публикации №120082108516
Рецензии