Сердце-камень, нервы ни к чёрту,
Подступает унылая осень.
Наших судеб линии стёрты,
Потому не сплетаются вовсе.
Я метался в поисках смысла,
Хиромантам показывал руки.
Надо мной воронка нависла,
Обрекая на вечные муки.
Сколь же хрупким может быть счастье,
Всё, что так продолжительно строил,
Просто рушится в одночасье,
Уходя безвозвратно в былое.
Рассекаю скованный воздух,
Моё небо становится серым,
В нём не сходятся наши звёзды,
И в глазах моих больше нет веры.
21. 08. 2020
Воронка
© Copyright: Виталий Чернявский 2, 2020
Свидетельство о публикации №120082106533
Свидетельство о публикации №120082106533
Рецензии