Щёчки

Щёчки твои - шёлковые, белые,
Гладила тихонечко рукой.
Испугался, бедный, моей смелости -
Безрассудной смелости такой.

Но не я - вино причиной истинной,
Что взыграла через столько лет
Плоть моя, осыпанная листьями
В золотистый увяданья цвет.

Напугала - вот ведь неразумная,
Что хочу от мальчика я вновь?
Ведь слыву и гордою и умною,
Ну какого чёрта снова кровь

Забурлила в венах, разгулялася,
Позабыв про все календари.
Ты прости мне, мальчик, мои слабости,
И словечком горьким не кори.

Очень было надо моим пальчикам
Воскресить былого нежный шёлк.
Позабыл, что был моим ты мальчиком?
Им ты и остался до сих пор.

Но не бойся моего ты омута -
Больше я в него не затяну.
И прости вчерашние мне вольности,
Что сухому красному вину

Лишь причиной - просто сумасбродка я,
Что и взять с поэта кроме строк,
Кто живёт былого отголосками,
Погружаясь в нежность белых щёк.

21.08.2020 год. Отзыв моего читателя:
Олег Чуткински 22.08.2020 17:00 Невероятно красивое произведение, спасибо!