В моей руке лишь горстка пепла

В моей руке лишь горстка пепла,
в строке поэта боль живет.
Насколько вечна, мудрость века,
поэта в стружку, в душу лед.

Она порочна и жестока,
она - Психея, без телес,
она и вечность и болото,
но сохраненная в ней честь..

Ту душу выбрал, кто- то вышний,
отмерил горя ей с довеском..
и дал ей время, все' что вышло,
она страдала, в строках пышных..

В глазах ее' невидно счастье,
хотя меняя города,
давала многим,
без остатка, та путеводная звезда..

О ней, не плакали те дети,
порочность к ним ее' убила,
она писала, словно выла,
волчица потеряв дитя..

Ее' стезя, плела удавку,
попробуйте примерить крюк,
какая странная в сознание,
она пытала свой испуг..

и даже на погосте места,
ей не бронировал никто,
была она, ему невеста..
в который год, в молитвах кто?
--------------------------------------------------------
Людмила Свиридова

Памяти Марине Цветаевой


Рецензии