Восьмое. Понедельник. Вечер.
Июнь. Уже почти закат.
Её слова разносит ветер
И будто замер весь Арбат.
"Не тот!", "Ошибка!", "Ты не нужен!" -
Подобно выстрелам в упор,
А он, душою безоружен,
Не ждал смертельный приговор.
И вот сидит, глаза в тумане,
Не верит сказанным словам,
Неужто, год он жил в обмане?
Ведь счастье было! Не обман!
Сидит она, в глаза не глядя,
От рук его впадает в дрожь,
Вокруг, и спереди, и сзади,
Людей, дома, не разберёшь.
Она в метро, а он от боли
Не в силах сам себя нести,
Смертельно раненый, без крови,
Домой уехал на такси.
Кругом всё серое, пустое,
Не каждый этого поймёт:
Есть состояние такое,
Когда ты сразу жив и мёртв.
Вы утешения оставьте,
"Прости!" - не воскресит его,
Он умер летом, на Арбате,
Но понял это только что.
20 августа 2020 года.
Он умер летом, на Арбате...
© Copyright: Сергей Арсенин, 2020
Свидетельство о публикации №120082103854
Свидетельство о публикации №120082103854
Рецензии
Знакомо...
Сопереживаю...
Всем тем, кто умер... Выживая...
Михаил Володимиров 22.08.2020 19:01 • Заявить о нарушении
Сопереживаю...
Всем тем, кто умер... Выживая...
Михаил Володимиров 22.08.2020 19:01 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.