Засыпать со слезами.
Просыпаться с матом.
На ладонях измятых всё, что прожито нами,
Всё, что ночью мечталось,
всё, что утром допито...
Но уже не болит так.
Потому что не жалко. Не дают. Не любили.
Из житейской кадрили доставалась лишь палка,
Одиночество ложкой - это тоже дорога.
Поскучай... Но недолго.
Видишь, хлебные крошки?
Это мы оставляли.
Бились птицами пели...
В общем, шли как умели,
Но сдавались едва ли.
21.08.2020
Путь
© Copyright: Ирина Абрамкина, 2020
Свидетельство о публикации №120082102429
Свидетельство о публикации №120082102429
Рецензии