Не пишется, не волнуется,
Убивает мне все же покой,
Образ тот, что в сознаньи рисуется,
Не предскажешь такой выходной.
Рифмы так же привычно сплетаются,
В тех словах, что хочу написать,
Только образ как будто бы прячется
И не хочет в строку залезать.
Это как такой творческий ступор,
Ничего, как обычно, пройдет,
Мне Пегас привезет новый рупор
Музу снова на лиру пробьет
Как потоком, когда чем взволнует,
И тогда лишь лови свою мысль,
Рифма мысль вообще не волнует,
Передать хоть бы как мысли смысл.
Оттого мне приходится чаще,
Заводить под стихи черновик,
Потому как за мыслью летящей,
Трудно мчит порой мозг мой, старик.
И Пегас даст под жопу копытом,
И науськанный Музой куснет,
И меня в моем мире закрытом,
На отрытость стихами пробьет.
Не пишется, не волнуется
© Copyright: Ермаков Михаил Сергеевич, 2020
Свидетельство о публикации №120082101953
Свидетельство о публикации №120082101953
Рецензии