***

резкие вспышки фотонов, будто залпы новогодних салютов, ослепили мои выпученные глаза. я резко прислонила свои иссохшие ладони к векам, пытаясь исправить неисправимую ситуацию. словно хиленький мальчик-изгой, которого забили до смерти, и он, лёжа в тёмной подворотне, постепенно истекая кровью и заливая весь асфальт этой густой, алой жижей, закрыл лицо, похожее не месиво, руками, и, покуда оставались силы, горько-горько заплакал. только вот, у него ситуация непоправимая, да и сравнение это было здесь неуместно. ведь он - умирает, а я - бегу от собственной, гремящей громом, славы. такой ненужной и абсолютно бесполезной. бегу и бегу, а дорога фотонов не кончается

но тут я просыпаюсь в холодном поту, резко вскакиваю с кровати, и понимаю, что это всё мне приснилось. и вот, лежу я - Нелли Ардалионовна, в собственной, похожей на чердак, квартире. меня окружает кукольная комнатка, в которой находятся: кровать, дубовый письменный стол, оставшийся от прежних жильцов, такой же дубовый стул и нищенская стопка книг в одном из пыльных углов, которая делит место рядом с безымянным пауком. и я рада, что лежу в своей мрачной коморке и вовсе не прячусь от ярких вспышек фотонов. и я рада, что я - бедна. и я рада, что я - это я