Время теней

Время длинных теней подошло и стоит на пороге.
С ним пустеет наш сад, отдаляется выцветший август.
Есть причины винить преклонённое солнце в подлоге -
всё как прежде: рассвет и закат, но тепла не осталось.
Закрываются ульи, исчезли жуки и стрекозы.
Шарят в гнёздах пустых побледневшие руки полудня:
там лишь перья, птенцам появляться уже слишком поздно,
впрочем, так же и нам бредить счастьем почти безрассудно.
Дни теряют свои имена, вместо них - пожелтевшие меты.
Лист дубовый дрожит на воде, нежным маем когда-то точёный,
и в попытках листву удержать в тонких кронах, насильно раздетых -
я опять вижу умыслы слов, до сих пор нами не изречённых.
Посмотри, как смеженьем стволов, словно тушью, идущее время
пишет клинопись яблонь – о том, что свершится здесь горняя милость,
и тепло из гнезда наших рук приходящую осень согреет,
а в падении яблок грядёт, что могло, но ещё не случилось…