Иду, иду своей тропой я
В этот весенний, теплый день
И, будто море подо мною,
Отбрасывает небо тень.
Как ткань шелковая, изящно
И, как монашка, не спеша,
Плывут по небу в день прекрасный,
Плывут по небу облака.
И их движенья утишают,
И ветви под ногой хрустят,
Пока иду я в вечер марта,
Пока иду домой назад.
А солнце где-то там, далёко:
Его встречает горизонт.
И дышится здесь очень лёгко,
Хотя не виден листьев зонт.
Вблизи автобус проезжает
И едет он куда-то вдаль,
А этот светлый день, пожалуй,
Лишь боком обойдет печаль.
Весенний очерк
© Copyright: Феликс Бьяльский, 2020
Свидетельство о публикации №120082005475
Свидетельство о публикации №120082005475
Рецензии