Нас вытеснили в область слова...

Нас вытеснили в область слова,
мы обжили с любовью
лес, от которого
пни остались,
над нами смеялись,
но мы вслушивались
в голоса живые
священных корней,
и поднимались зеленя
неизбывных мотивов
вечности
человечности -
из наших сердец
росли они
сквозь заведомый прах,
венчающий
смертные судьбы,
кронами своими
небо нащупывали,
вели беседы
с бессмертными...

Смотрю на летнюю площадку
ближней кафешки:
жующие отрицают поющих,
раболепные отрицают свободных,
мне угодно водиться с последними:
Пушкин, Мандельштам, Цветаева -
да мало ли?!

Друг Нерваль,
повесившийся на фонарном столбе
парижского закоулка,
что ты делаешь на моём балконе
в такое время
без маски?!

Перевороты и нас посещали,
природа людей неизменна -
низменна всё чаще
в чащах житейских выживаний...

Искренности интонаций
у тебя учился,
учитель в известном смысле,
друг в неизвестном...

Имя на коре
растёт в глубину...

Раны утрат незабвенных
не зарастают...

Спасибо за Гефсиманский сад,
за легенды провинции Валуа!

Жизнь права
вытеснением духа
в сферу слуха
Господнего -
всегда одинок,
всегда в заботе о многих,
всегда в Боге - Бог,
всегда распинаем,
всегда извращаем,
всегда продаваем...

Не пахнет в храмах
государственной важности
верёвочным бичом...

Храм Отца Небесного
в вертеп превращён,
развращена вера...

Маловеры буйствуют
махровым цветом
меркантильности...

Мешок с костями
и дерьмом -
человек без Бога в сердце...

Без совести,
иными словами...

Без чести... -

Шакарима слова,
убитого чекистами
в тридцать первом...

Тридцать лет
в колодце пролежал -
похоронить боялись,
пастушок видел сцену беззакония,
люди узнали,
но Сталин сидел в каждой голове,
а сейчас?!

Жирное пятно,
глумление единиц
над большинством,
склоки,
интриги,
обманы,
геноцид...

В народе выживает любовь,
и к слову тоже...

Любовь к добру,
к прекрасному,
к природе,
к музыке,
к стихам,
к полотнам мастеров,
к сказаниям,
к легендам,
к былям,
что забыли
ироды рода человеческого...

Я народный:
у меня ни гроша в кармане,
в Казахстане живущий,
со всеми землянами связан
и неважно, что карагач за окном
в других регионах называют вязом,
это даже интересно,
мир разнообразен,
языков много,
облаков много,
деревьев много,
звёзд - навалом...

Что тебе ещё,
отшельник в толпе,
надо?!

Наземного ада
житьё-бытьё -
трамплин,
а не преграда!

Прыгай на речевом батуте
до седьмого неба
нищим духом,
алкай,
голодай,
стучись в Отчие двери
оголённой болью
превращения ладони
в кулак,
обживай область слова,
изживающего мрак
в самом тебе...

Это милость Божья -
сохранение сакральной дрожи
в враждебной Богу среде...