Поэт порой не тянет службу...

*   *   *               
Поэт порой не тянет службу –
Сперва он натирает ноги,
Потом он вещмешок роняет,
Потом швыряет в пыль ружье.
За это к рощице ближайшей
Веду я на расстрел поэта;
Щелчок – и вновь я возглавляю
Подразделение мое.

Потом я лживое посланье
Пишу родителям поэта –
О том, что наш поэт метнулся
Один в атаку на врага,
И враг, конечно, испугался –
Бросая вещмешки и ружья,
А также сапоги бросая,
Бежать он вдарился, ха-ха.

Но радоваться было рано:
В траве засевшая гадюка
В ступню ужалила поэта –
Ведь он же босиком бежал,
Ведь он натер маленько ногу
И без сапог бежал в атаку,
И это сделало доступной
Его ступню для гнусных жал.

С поэтами всегда такая
Беда случается на взлете,
Я говорить могу об этом,
Поскольку я и сам поэт.
Когда б не гнусная гадюка,
Они б созрели, расписались,
А до гадюки сочиняли
Лишь для разминки всякий бред.

Я этот бред в восьми тетрадках
Пошлю родителям поэта,
Еще одиннадцать тетрадок
Музей украсят полковой.
И биографию поэта
Для стенгазеты напишу я –
Я напишу, что был он гений,
А также парень боевой.

Так надо – ибо все мы смертны,
Ведь я и сам могу напиться
И из штабного помещенья
На двор казарменный упасть.
И я надеюсь, что поэта,
Причем толкового поэта,
Моим биографом назначит
Родная танковая часть.