Нет единицы измерений
У материнской у любви,
В словах её не соразмерить,
Из чувств клубок огромный свит!,
В делах не сложишь, не сумеешь,
И летаисчисленья нет,
Она, как Солнца тёплый свет,
Под ним всегда себя согреешь!
Рождён, омыт, воспитан им,
По жизни чувствуешь опору.
Нечасто с мамой говорим,
А мне бы с ней о главном впору.
Скорей беги в июльский зной,
Беги в декабрьскую стужу,
Ты - тот, кто ей от Жизни нужен,
Ты можешь с нею быть собой!
Когда придёшь, сними обувку,
Поставь в углу ручную кладь,
Прижми к груди, птенец, голубку,
И ты поймёшь родную мать.
А после сможешь оказаться
Пусть на мгновенье, но в рабах
Любови закланного Агнца
И стать одним о двух сердцах.
В разговоре о маме
© Copyright: Пётр Тюленский, 2020
Свидетельство о публикации №120082001027
Свидетельство о публикации №120082001027
Рецензии