когда её нет

Я захожу к ней, когда её нет. Беру
книгу настольную. Выдохну и открою.
Без реверансов лирическому герою,
думаю - ну и придумает же муру
автор сегодняшний. Что же находит в нём
эта, известная вкусом, чутьём и прочим
женщина... Не понимаю. И что пророчим
сборнику этому. Листик перевернём -
что тут у нас? Хорошо, что она не здесь,
можно читать без оглядки на героиню.
Стиль неудачный - архаика, слог старинный,
автор напрасно испортил бумаги десть.
Нет её. А предисловие - похвала,
льстивая патока. Что ей пришлось тут? Кстати,
просто сказала - зайдёте - перелистайте,
даже примеров каких-то не привела.
Даже отрывка на память. Я буду строг -
это не очень, а это неплохо, вроде.
Правда, не стал бы цитировать при народе,
за исключением пары удачных строк.
Эти отмечу - понравились. И статья
тоже, пожалуй. Кто автор? Она смолчала.
Перечитаю и снова начну с начала.
Мелкими буквами автор... О, боже... я.
Где эта женщина? Больше карандашу
я не доверю заметок на поле с краю.
Мог бы ей верить на слово, но проверяю -
я загибаю страницу и ухожу.