Горит прозрачное окошко,
Сливая в ночь уютный свет.
Достать его б тепла немножко,
Но в дом, увы, мне входа нет.
Там за дрожащей занавеской,
Кивнёт в раздумьях абажур,
А я стою послушной пешкой,
Ловя движение фигур.
И блики разные мелькают,
Быть может гости у тебя,
Пьют чай, и в преферанс играют.
Всё так. Но только без меня.
В цепи оконных бриллиантов
Их отшлифованных пластин,
Мне лишь твоё, без вариантов
Милее стонущих витрин.
Фасад угрюмо брови хмурит,
Сгоняя вниз испарин пот,
Входная дверь пружиной лупит,
Открыв проёма чёрный рот.
И вот за зеленью стеклянной,
Мелькнул знакомый силуэт,
Он для меня всегда желанный,
Его дороже в мире нет.
Ты тюль рукою поправляешь,
Как это делала не раз,
Меня совсем не замечаешь
А я ловлю движенье глаз.
Погашен свет, в твоём окошке,
И я бреду сквозь темноту,
Но вновь по этой же дорожке,
К тебе на встречу я приду.
За занавеской
© Copyright: Роман Скоморох, 2020
Свидетельство о публикации №120081900774
Свидетельство о публикации №120081900774
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.