Сон

Наш сон, как маленькая смерть,
Миров бездумных круговерть,
И подсознанья сумрачная твердь,
В мир иной ведущий крошечная дверь.
Насколько сложен человек,
Настолько сложен сон,
И проживи еще хоть целый век,
Останется он в основном небесный стон
Дневных событий,
Колокольный перезвон,
Случайной тяжести открытий.
И мозга, тела, неба перебор,
Как попадает в настоящий жизненный простор,
В сознанье струями втекает,
А в остальное время в хаосе безумия блуждает,
А в тело временем стекает,
Лишь изредка картинкой мозга истекает.
И если ты во сне летаешь,
То бес тщеславья не изжит,
А если ешь во сне иль сладострастно таешь,
Об этом знать душа твоя болит.
Чтобы избавиться от этих всех бесов,
Ты раскрутив в себе обраткой колесо,
С утра святой воды испив,
Прекрасному Иосифу отдав, излив,
Освободишься от глубин-грехов,
Чтоб не висело тяжести оков,
И лучшее-вообще не видеть снов,
Знать телом, духом чист,
А чистота для дочерей, сынов,
Как светлый, белый, незалитый лист