На пепле лёгком...
И прежде всего ему нужен огонь.
М. Булгаков, «Полотенце с петухом»
И тяжела, и неподъёмна,
И велика – в размах души –
Бессонница в проёме тёмном
Густой материей шуршит.
Не сыт, не пьян и, словно отрок,
Неловок, сон не загустел.
Ему мой август даром отдан
В пропащем списке новостей.
А новости и нет в помине –
Но тем становится важней
На пепле лёгком из камина
Сожжённый складывать сюжет.
В движение приходят плечи –
Огнём плюются кирпичи,
А пепел всё острей и легче,
И горше рукопись кричит.
И шевелятся, чуть робея
Среди мерцания и смол,
Рассказов злые скарабеи,
Стихов священный богомол.
А ты, намаявшись углами,
Под утро примешься опять
Просить себя – себя и пламя –
Не сочинять, не сочинять!
Но как живуча смыслов помесь!
В ладонях жжётся и зудит:
Родить верлибр,
Построить повесть,
Романс — под окна посадить...
Свидетельство о публикации №120081906630
Алексей Ленивец 06.06.2021 16:51 Заявить о нарушении
Ирина Светлова 07.06.2021 09:46 Заявить о нарушении