Холст
Зачем печальна и пуста
Передо мной лежит дорога,
Как призрак белого холста?
Что написать на нём успею,
Любовь оставила мой дом,
Потухший взгляд, рука немеет
Не успевая за мазком.
Засохли краски, потемнели,
Ни вдохновения, ни слёз,
И стали серыми пастели,
И чёрным оказался холст.
Свидетельство о публикации №120081905270