В мешке святого cерафима

 
 "...И вырвал грешный мой язык". А.С. Пушкин ("Пророк").

Когда моя душа молилась,
Простить поэта не решилась,
И я презрением распят
За свой великий русский мат.

И мощно разум сотрясая,
Пришел,меня в огонь бросая,
Тот шестикрылый серафим,
Что был угрюм и нелюдим.
Горят глаза,видны клыки,
Поэтам рвущий языки.
В толпу юродивых,немых
Страдальцев скорбных,чуть живых,
Безоговорочно поставил.
Но Бога и немой прославил
Своими жестами,- привык,
И грешный,матерный язык
Теперь не мой! Он был таков,-
Теперь на связке языков
В мешке святого серафима
Вещает вам неутомимо.

Как много у него мешков
И наших грешных языков!

Ворочаясь в мешке,вещают
И вам блаженство обещают,
Влекут уверенно,без фальши;
И вы  - туда.Куда подальше
Кого-то,но не вас, пошлют,
И не обманут,и вернут
Душе утерянный покой.
И ты прислушайся,постой,
Как исподволь ,исподтишка
Из серафимова мешка
Ты приобщаешься к причастью
И к Вечности,Любви и счастью.