Август всегда подбирается тихо...

Август всегда подбирается тихо.
Яблочный спас стал медового цвета,
Пшеница не тянется больше к свету.
Лето уходит в августе в лету…
Вспомни, когда ты отплясывал лихо,
Вы над зимой отмечали победу.
Стихи посвящали волшебному лету.
А в августе стало так грустно …
и стихло…

Лето пушистое. Или дождливое.
Или игривое…
Или холодное. Или промокшее.
Или противное…

Лето – ушедшее. В память упавшее…
Чем-то невидимым в душу запавшее.
Лето мелькнувшее.
И обещавшее.
Лето намерений не выполнявшее.

Что происходит с тобой после августа?
Ты переходишь границу экватора?
И антиподов там радуешь запросто
Тенью на прииске лунного трактора…
Или садишься к двенадцати месяцам,
Ждать в полудреме своей очередности?
Чтобы потом по зеленому вереску
Лихо промчаться в своей безысходности!

Радовать нас.
Напугать и расстроить.
Воздушные замки разрушить – построить.
Волной окатить, чуть коснутся загаром.
На солнце, горящем лицом самовара.
И кинуть... Исчезнуть. Когда захотелось.
Когда, наконец, и у нас завертелось.
Уйти неожиданно. Бросив полслова.
Ты жди.
Я приду.
Через год к тебе
Снова.

19.08.2020г. Чива.