И снова ты меня толкаешь в спину,
Где пропасть многовольтных проводов
Сплетается в ужасную картину
Дыханья холодеющих углов.
Я десять раз стоял на этом круге,
И всякий раз надеялся, в последний.
Но удивление моё в твоём испуге
Всё время происходит, словно в первый.
Зачем осталась ты? Зачем вздыхала томно
В моей души разбитое окно?
Зачем так нежно и правдоподобно
Играла злобное шутливое кино?
Но верил я неосторожным фразам
И брошенным неискренним словам.
Твоя тоска была смешным рассказом,
Как плаха, что грустит по головам.
Ты фальшью вдохновившийся художник,
Рисующий на сердце мне ножом.
И мыслей не знавала ты тревожных,
Которыми я вечно окружён.
А мир, всё также строг и неприклонен,
Не устаёт бить в грудь, сбивая с ног.
Из твоей жизни я, увы, теперь уволен.
Прошу простить, что слишком мало смог.
***
© Copyright: Марк Субботин, 2020
Свидетельство о публикации №120081902821
Свидетельство о публикации №120081902821
Рецензии