Скури меня до праха.
Быть может, выйдет прок...
Взметнётся вверх, как птаха,
Сожжённый мною рок.
Взовьётся едким дымом
Выплаченный путь...
Смола давно застыла,
Бумагу не свернуть.
Скури меня.
Быть может,
Станет веселей.
Плачу за искры кожей,
Что угля черней.
В фильтр черви вгрызлись,
Мой пыл – табак, – иссяк...
Устал вершить по жизни
Всё не так косяк.
Не такой
© Copyright: Татьяна Жохова, 2020
Свидетельство о публикации №120081808863
Свидетельство о публикации №120081808863
Рецензии
