Эх, я бы жил

Ночь метелью обласкана до дрожи,
Пурга сыпала мелочь за воротник.
Жар холода врёт замерзающей коже,
Что не вовсе замёрз, а к печи приник.
Сугроб обнимает всё крепче и крепче.
Мне осталось два вздоха... и засыпаю.
Шепчет ветер: так будет, наверное, легче.
Я ему отвечаю...
Сон последний:
Мне покорились шальные высоты.
Отметки такой ранее не бывало.
Утихнет метель. Увижу красоты,
А тут красота... - этих слов будет мало.
Я сел в синем льду дожидаться обзора,
Закрыл веки, что так устали в пути.
Открыл и увидел, что во власти взора
Плато, по которому стоит пройти.
Пустынно, но чудо - стоит дом в снегу.
Кто тут окопался? Как строил? На кой?
Ответить на это я сам не могу.
Иду к двери дома широкой тропой.
Порог чуть скрипуч, половицы тем паче,
Не видно ни зги, пахнет пылью седой.
Никто тут не жил. Склад добра, не иначе...
И вдруг дверь захлопнулась громко за мной.
Я пал ниц, споткнувшись о мебель во тьме,
А с полки иль шкафа слетела посуда.
В отключке лежал и привиделось мне,
Что я далеко от себя и от сюда.
Лес зимний, сосновый, у самой Москвы...
Девица играет со мной в догонялки...
Но мне не проснуться, я умер, увы -
В том доме обрушились надо мной балки.
Теперь я во сне словно волк взаперти.
Как мыльный пузырь на морозе застыл.
Не стоило мне в то строение идти.
Не стоило.
Эх, я бы жил...