Дрожит перо в руках поэта,
Разливы спелых облаков
Вдогонку провожают лето
Полночным запахом стогов.
Поэт затих, держась за сердце,
И слёзы брызнули из глаз.
И небо в сумрачном поветрии
Диктует рифмы в сотый раз.
Но не идёт души отрада,
Бумага скомкана. Как снег,
Белеет в рытвине оврага
И день уходит на ночлег.
День
© Copyright: Андрей Василенко 07, 2020
Свидетельство о публикации №120081804723
Свидетельство о публикации №120081804723
Рецензии