В лето две тыщи двадцатое,
Привычно тошнило всю Русь,
На власть свою вороватую,
А тут еще Беларусь!
Поджопник задумала Батьке,
Но Батька то, он не простак,
Какой-то бабе иль дядьке,
Чтоб трон отдавать просто так.
Сжимает костлявой рукою,
Он кресло, а кресло его,
Уж чует костер под собою,
Но это ему ничего,
Привычно уже это дело,
В Москве его брат если че,
Москва одного уж пригрела,
И Батьке подставит плечо.
Рука она руку то моет,
Волчара, волчару не сдаст,
И пусть народ волком завоет,
Он кресло свое не отдаст!
Которые уже сутки,
Штормит от него Беларусь,
А батька кажет всем дудки
Прогонят, мол, снова вЯрнусь!
Батька, лето две тысячи двадцатое
© Copyright: Ермаков Михаил Сергеевич, 2020
Свидетельство о публикации №120081804200
Свидетельство о публикации №120081804200
Рецензии