Попущено веко загодя, мылкий щелок
не зрит, но в горшках проедает, смывает взвесь
того, что осело в тебе с корабельных сколов,
щепы и щенят, у юнги в каюте грех.
Но силится сверток утра как мачта с оси,
свистает наверх без лишних, киты скребут
по дну животами-забралами за колосья
полей по земле, где копией эта муть
небесного моря в Твоей бороде Отцовской
(Твое ли здесь отчество, сирый, убогий, мой),
и мчатся на всех парусах мотыльки и сосны,
и снится корабль – что мертвый, но как живой.
Попущено веко загодя, мылкий щелок...
© Copyright: Евгения Никитина-Кравченко, 2020
Свидетельство о публикации №120081802757
Свидетельство о публикации №120081802757
Рецензии