Я писать перестала. Почти. Совсем.
Без любви не поется и не рифмуется.
Жизнь мне кажется, только чудится,
Погребая грузом своих проблем.
Я забыла ноты. Свои слова.
Перестала верить, что чудо бывает в мире.
Я на поле. В длинном и грязном тИре.
И скажу - я осталась едва жива.
Перестрелка идет здесь днями и напролет.
Проиграл - значит прочь, ногами вперед, уже вынесли.
Пролетает каждую ночь самолет,
Над домами, где все мы, когда-то, выросли.
Пролетает, оставив свой дымный след.
За собой оставив иллюзий дым.
Все, что было с тобою - мягкий бессвязный бред.
Все, что не было - будет уже с другим.
И писать перестанешь и мысли забросишь бег.
Книги станут твоими врагами уже всерьез.
Через много шагов и тысячу тысяч лет
Ты найдешь ответы на детский немой вопрос.
Я писать перестала. Почти. Совсем...
© Copyright: Шеллена, 2020
Свидетельство о публикации №120081707332
Свидетельство о публикации №120081707332
Рецензии