В материнском доме

Как бы ни была порой
Жизнь вокруг постыла, –
Ты пиши, сыночек мой,
Сердце что просило!

Злобой душу не губи! –
Грустное занятье…
Боль переполняла дни
Твоего зачатья.

Шла Великая война
И на поле белом
Встал наш ротный старшина
В рост под артобстрелом.

И поднял он за собой
Из окопов роту
На фашистов в ярый бой.
Бил без укороту…

Вот таким был твой отец –
Юным, дерзким, смелым…
Не узнал Илюша Швец,
Что он сына сделал.

Но успел – вон в том письме, –
Глянь под образами! –
Рассказать своей семье –
И отцу, и маме

О большой любви ко мне.
Я росла в детдоме.
Повстречались на войне.
Ничего нет кроме

Фотографии одной,
Снятой перед боем –
Я и рядом папа твой.
Сорок лет обоим.

Восемнадцать – мне, ему –
Двадцать два с лихвою.
Посмотрю и зареву,
Но уже не вою…

В том бою он и погиб.
Был звездой отмечен…
До сих пор душа болит –
Подвиг этот вечен!..

Ты мне дался тяжело.
С фронта медсестрицу
Вывезли рожать в село.
А потом – в столицу, –

К деду с бабушкой… Они,
Папины родные,
Приютили в дни войны,
Сами чуть живые…

Ты пиши, любимый мой!
Вырос ты поэтом, –
Будут детки – им, родной,
Расскажи об этом!..

                *  *  *
г. Н-ск,
22.08.08.
22:22 нск