Я рисовал странные картины,
И по ночам проснуться от боли,
Что чувствуешь себя жалким кретином,
И средь толпы находится в роли.
Я и забыл, кто из них настоящий,
Кто тот ребёнок что жил в приюте?
Кто та девчонка, что была рядом?
Да и кто вообще все эти люди?
Почему они сейчас меня окружают?
Какой-то автограф, кому он нужен?
Они же ничего про меня не знают.
Только лишь то, что я ел на ужин.
Время спустя, вечер, свет фонарей,
Мы с тобой снова по делу, контракты.
Нежно окутал душу портвейн.
Почему он? Потому что приятно.
И вот алкоголь затуманил глаза,
Если сейчас случится хоть что-то.
Мне наплевать, эта жизнь не нужна.
Для меня этот мир лишь сплошное болото.
Вот только и в нём полыхают зрачки.
Тот сладкий хлопок твоих крыльев.
Мокро в глазах и слышно лишь крик.
Твоё тело лежит обессилев...
Так бабочки улетают на смерть, часть 4
© Copyright: Лоран Вайлет, 2020
Свидетельство о публикации №120081705098
Свидетельство о публикации №120081705098
Рецензии