Еще глаз не сомкнул – а уже между тем, светает.
Юзом рифма скользит по пустынным рельефам ума.
И чего- то все время мне так не хватает,
То ли мудрости греков – а то ли вина.
Все так складно да ровной строкою,
Мчится скоропись вдаль без конца.
В ней отсутствует смысл и логика…
Лишь перегара и дыма сполна.
Все разобрано, вся жизнь из клочков и обрывков.
Все кураж да метраж не пройденных дорог.
У судьбы нет проемов, пазов и нет стыков.
А извечно логичный эпилог, неизбежно похож на пролог.
Ускользает от меня осознанье.
Гаснут искры, не касаясь потемок души.
Наш удел – слепота и незнанье.
А без света – так трудно не сбиться с пути.
Снова срыв. Снова беглые маски по лицам.
Снова сплющены в точку объемы бессмертной души.
И протекторы чьих то подошв, по размытым слезами периметрам,
Отмеряют мне время и путь, который осталось пройти.
Объемы бессмертной души
© Copyright: Чалич Юрий, 2020
Свидетельство о публикации №120081703870
Свидетельство о публикации №120081703870
Рецензии