Без смокинга, без шляпы и без трости

Без смокинга, без шляпы и без трости
На кладбище пришёл я к маме в гости,
Достал малюсенькую из кармана фотографию,
Стою, молчу и сочиняю эпитафию.

Но не идёт. – А в горле ком, и слёзы душат.
Ах, мама, мамочка, я – никому не нужен.
И оттого за всё вокруг цепляюсь,
И очень умным пред собою претворяюсь.

Прости, что не был я с тобой при жизни нежен,
А часто по-пусту невежлив иль небрежен.
Меня терзали философские вопросы,
И революций повороты и заносы.

Я тебе Троцкого читал, и очень злился,
Когда ты засыпала недослушав.
Глухой мой голос монотонно лился.
Зато теперь – весь день я бью баклуши.

Тебя не стало. – Я потух от горя.
Мне ничего не интересно и не нужно.
Ты говорила: Будем жить? – Не спорю.
Вот только как? Когда так тошно, скушно!

Я твои книжки, что копила ты всю жизнь,
Читать стараюсь. Только туго дело едет.
Когда невмоготу – спускаюсь вниз,
А после квашу с примитивной снедью.

Без смокинга, без шляпы и без трости
На кладбище пришёл я к маме в гости.
Твой взгляд на фотке прямо в лоб мне упирается, –
Но кто ж на документах улыбается?

Весь белый свет от карантина мается,
Вакцины ждёт от... – как он называется?
Но ты молчишь, и мне не отзываешься,
И на глазах вдруг почему-то расплываешься.



22:20:51 27.03.2020          446ED2A2B720