Черная полоса

Стану ли я говорить, что иду по черной полосе.
По линии грифеля в чистом плакате.
Все неудачные чувства, что снисходят ко мне.
Нет. Я много писал о них до "хватит".

Нет. Я не вор, и бумажные эти столицы брать...
Лучше бетонные и глухие посёлки.
Да, полоса бесконечна, мне только бы знать
Почему над ней сыпятся пыль и осколки.

Да. Любовь, ты жестоко бросаешь розы к ногам,
Вялые, рваные, части всей моей жизни.
Я немного глупее, думал что все ради тебя отдам,
Завтраки по утрам, сигареты, фразы истин.

Заезженных истин. Засохшие кисти моих рябин,
Желание жить, быть обреченным на гибель.
С легким скрипом карандаш написал много картин,
Но слишком часто при этом ломался грифель.

Нет. Не могу. Не ощущаю своих изрезанных ног.
Уже ночь, полоса слилась с ней воедино.
Я пытался стать самым счастливым, но я не смог,
Не имея свои результаты, причины.

Завяжи глаза, давай делать здесь что-то свое,
Или не будем жертвами самообмана.
Да, говорить будем, мол притянут или влюблен,
Хотя врядли от этого в сердце исчезнет рана.

Стану ли я говорить, что иду по черной полосе.
По линии грифеля в чистом плакате.
Все неудачные чувства, что снисходят ко мне.
Нет. Я много писал о ней до "хватит".

Нет. Полоса. Издевается и извивается вдаль змеёй,
Проходя города, магистрали, куртины.
Да. Я не скрою, что снова, что вновь душевно больной,
Без любви, без судьбы, без себя, без причины.