Бегом из

.


Иду я, иуда, по улице раз,
Как вдруг самовар прилетает мне в глаз,
Не в глаз, но как будто бы прямо в лицо,
Как если бы лошадь копытами: «цок» –
И по лбу, и в лоб, и внезапная мысль
Сказала мне тихо: теперь оглянись.
И я оглянулся и вижу: идёт
За мною ликующий некий народ,
И мимо, и сквозь... И помимо меня
Мой ум попытался всё это понять,
Но ужас и странное дело: ничто
Ему не могло подсказать не простой,
Но всё же ответ, что решения нет,
Есть только во времени этом просвет,
Куда, возвращаясь, всё время иду,
На память о радости в летнем саду,
На свет в полутёмной веранде, на сон,
Где реки молчанья уходят в песок,
И снова полковник один, и земля
Вращает огромное небо в полях,
И вновь колосящимся временем год
Приносит обычное: вновь недород,
Ты вновь не настиг, не вернулся, не смог
Откинуть завесу, нащупать порог,
Остался в пути бесконечном... И всё ж
Я знаю: Он жив, под молчанием кож,
Под сердца биением жалким, внутри
Обычного времени – ты посмотри,
Как помнит оно, не смежая очей,
О том, что утрачено, слёз горячей
И крови, и памяти, и тишины
Под белым молчаньем бессонной луны,
И вновь повторяю, в который-то раз:
Я жив, если жив, не останусь в сейчас –
Туда, в бесконечное небо, вернусь,
Где парус и море, и тихая грусть,
И радость, и Он, несмолкающий свет,
Где всё отступило, где времени нет...


Сентябрь 2019.